熊文轩
　　烟火人家，炊烟袅袅。厨房里，父亲正翻炒着菜肴，母亲则摆放着碗筷。日子如往常一样，平凡而温馨。
　　细细算来，父母结婚已三十多年。他们不曾像年轻人去追求浪漫的仪式，也不会把“我爱你”放在嘴边。可在我看来，他们早已把爱情故事写进了柴米油盐里，写进了一日三餐的温暖里，更是写进了岁月静好的诗篇里。
　　八十年代，父亲承载着村里的希望，走出了村庄，考上了大学，毕业后被分到了大城市工作。在车间里，他与城里的母亲相识，并迅速坠入爱河。听父亲讲，结婚后，他们没有房子，就挤在几平方米的宿舍单间里，依偎着取暖。那时候到做饭时，人们要走到过道的尽头，排队做饭。父亲会用小煤炉做上一锅大白菜，再煮碗面条，一人一碗，走过四季。屋外油烟缭绕，饭菜飘香；屋内有滋有味，相视而笑。现在再回忆起来，父亲还是会心疼地感慨：“那会儿，你妈跟着我受委屈了。”
　　也就是从那时候开始，做饭成了父亲的主业，这一做就是一辈子。
　　现在，母亲退了休来帮我带娃，给孩子喂完饭之后，她还要把孩子哄睡，经常忙得顾不上吃饭。有时候她就拿面包和饼干对付一下，趁孩子睡觉的时候，自己才能眯眯眼小憩片刻，让我满是心疼。父亲见状，为了让母亲能吃上一口热乎饭，便每天早上起来做饭，再用保温桶装好，开车把母亲送到我们家，自己再去上班，天天如此。
　　一次，我正要去上班，看着母亲把一盒盒饭菜放在暖气上保温，怕我担心，她便说：“轩儿，放心吧，你爸都做好了，我饿不着，你安心工作。”我掀开饭盒一看，火腿鸡蛋炒饭色泽金黄，油菜香菇香气弥漫，红烧排骨软烂入味，还有一大碗山药小米粥，绵柔温润。我心中不禁一暖，问母亲道：“这么多饭菜，父亲几点起来做的啊？”母亲比了比手指头，告诉我：凌晨四点。那一刻，我愣在了原地，心中感慨：这是多么质朴又伟大的爱啊。
　　在整座城市还在沉睡的时候，父亲为爱先行，悄悄点亮了厨房的灯光。微弱的灯光下，我仿佛看到了苍老的父亲佝偻着背，轻手轻脚地忙碌着。食材在锅中跳跃，锅铲在手中翻飞，父亲不像是在做饭，更像是在为母亲写一首无声的情诗。每一道菜，都是父亲深情的倾诉；每一勺调料，都是父亲甜蜜的告白。纵使岁月流逝，容颜渐老，可他们的爱却始终如一，温暖人心。
　　时至情人节临近，我偷偷地问母亲，父亲有没有给你准备什么惊喜。母亲摆摆手，笑着说：“你爸啊，哪会你们年轻人那些花哨的，再说了我们一起做顿饭，就是过节了！”是啊，真正的爱，无需繁复的仪式，也无需华丽的言辞，只要相濡以沫，一桌家常菜便是最好的情人节礼物。
　　人间烟火气，最抚凡人心。渐渐懂得，父母的烟火爱情，就是在这柴米油盐的琐碎中，蒸腾着岁月的柔情；在锅碗瓢盆的碰撞中，奏响着甜蜜的乐章。一屋两人，三餐四季，与你共餐，万事可期。这便是最好的爱情，也是最珍贵的幸福。