林钊勤
　　我于是起了意，要学那勤恳的采撷人，将这散落四处的微笑，一一拾掇起来，当作抵御世路寒凉的暖炭。
　　先入我“集册”的，是邻家小女儿的笑，那是薄暮时分的一个傍晚，巷口的风很懒惰的样子，她刚刚得到了一只纸风车，就拿红蓝蜡笔把它涂得满满的，然后举起来，在小路上跑着玩，那个风车就哗转起来变成一团模糊的彩晕，突然她站住不动了，抬头看着那只正在转动的东西，眼睛亮晶晶的就像两汪清浅的潭水一样，接着那笑意便从这双眼睛里漾出来，慢慢漫过小小的鼻尖儿，最后落在她像花瓣似的嘴上，开成一个完全不设防备的大大的弯弧。一点声音都没有，可是那份欢喜却仿佛有了颜色和形状，明明是明亮的、温暖的，让人看了心里也跟着一软。这样的笑容就是生命最初的诗篇，不含任何杂质，让人想起陶渊明所说的：“幼子戏我侧，学语未成音。”大概这就是世间最珍贵的宝贝吧。
　　再一页，便是卖菜老妪的了，是在湿漉漉的早市上，她的银发梳得一丝不苟，有个年轻人挑了一把水灵灵的青菜，付钱的时候在口袋里摸了半天，差一两块，窘得脸都红了。老妪眯着眼看他，脸上皱褶就像秋天的湖面被风吹过一样，一层层地展开来，她挥着那双枯瘦、沾着泥点的手，连声说：“拿去，拿去！自家园里的，不值几个钱。”她的笑容便像一件磨光的老物件，在她脸上放着慈和的光，年轻人讷讷地说谢谢，她也依旧笑着送他走远，这笑里没有算计，只有历经世事之后对于生活以及旁人的宽容与理解，不像孩子那样喷薄而出的笑容，更像是冬天屋檐下的阳光，暖暖地、稳稳地照在你身上，让你觉得人生路上寒冷也是能熬过去的。
　　还有一回，在一个偏僻的小站等夜班车，月光像冷水一样洒下来，长椅上只有我一个人，远远地走来一个背着重行李的旅客，满脸倦意，像是被一层灰扑过似的，他挨着长椅的另一头坐下来，沉默着，过了好久，忽然从怀里掏出一张揉皱的照片，就着站台昏黄的灯光静静地看，看着看着，他脸上的僵硬慢慢松了下来，嘴角浮起了一丝很淡、但是很真的笑，那笑，就像幽深的寒潭里投下一颗小石子，荡起一圈圈温柔的涟漪。我不知道照片上是他的妻儿，还是故乡的院落，可是那一瞬间，他整个人都好像被这个笑容点亮了，这无声地一笑，是漫长的寂寞路上的一点星火，也是漂泊不定的人生里，一根看不见却系着念想的线。
　　世间风雨大概躲不过，但是还好，这些笑影还在集子里存着，心里就有些着落，往后看日子大概也还是得慢慢走、慢慢找寻，在这人间点点的笑面要一点点攒起来，并非为了别的，只希望日后漫长的寒夜里，能为自己，或者别人留一盏不会灭的灯。