 子安
　　日头终于沉到屋脊后面去了，热气却还恋恋不舍地浮在地面上、墙根边。院门口的人影渐渐聚拢起来，像被暮色轻轻粘住。没人特意招呼，摇着蒲扇的，拎着小板凳的，就那么挨着坐下。空气闷着，皮肤上黏着一层薄汗，说话声也懒洋洋的，断断续续，都在等。
　　风是几时来的？没人说得清。只觉得背上忽然有一丝凉意，像谁用指尖轻轻点了一下，倏忽又溜走了。刚想细品，它已伶俐地绕过脖颈，只留下一点若有若无的清爽，勾得人心尖儿发痒。
　　它来了。再嗅一嗅，风里裹着东西呢。是晒了一天的青草味儿，有点暖烘烘的甜；是田里灌浆的稻子，那股饱满的、沉甸甸的香；更远处，似乎还搅和了一点水塘里荷叶的清气，湿漉漉的。几种味道混在一处，分不清你我，却又各自分明，清清冽冽地钻进来，直透到肺腑里去。人坐着，风在周身游荡，身上那点被暑气蒸腾出来的乏劲儿，不知不觉就软了，化了。
　　摇扇子的老人，蒲扇一下又一下，慢悠悠地晃。扇柄握得久了，磨出一层温润的油光。扇子扇起风，也扇开了蚊子嗡嗡的包围圈。他有时停下，扇子搁在腿上，眼睛眯着，像是睡着了，又像是醒着，专心地用每一寸皮肤去接那风，再送走它，像跟一个熟悉的老伙计无声地打着招呼。
　　“呼啦啦——”一串清脆的响声撞破了这份沉静。一个孩子举着纸风车，小鹿似的从巷子那头冲过来。风车被晚风鼓着，滴溜溜地疯转，像一颗彩色的、跳跃的小太阳。他跑，风就追着跑。风车呼呼地响，孩子的笑声也脆生生地响，一串串抛在风里。眯眼的老人睁开了眼，目光追着那小小的身影，嘴角牵动了一下，又悄悄隐没在皱纹里。风推着孩子，也推着那笑声，跑远了。
　　风在渐渐深浓的暮色里游荡，没有停歇的意思。院墙边的树叶子轻轻摇晃，窸窸窣窣地低语。坐着的人话更少了，像是怕惊扰了它。大家只是坐着，任由那风从胳膊弯里、从发梢、从衣襟底下穿过。它卷走了白日里积攒下的燥热，也仿佛拂去了心口上落着的一层薄灰。身体里面，像有一道清浅的溪水流过，被风的手掌温柔地抚过、擦拭过，留下一种难以言喻的舒坦。
　　晚风认得路，认得树影，也认得这院门口乘凉的人。它不厌其烦地穿过一个个夜晚，大概就是为了寻访这些在尘埃里依然愿意敞开门窗的心。我们坐在这温热的土地上，晚风拂过，世界便在它清凉的吐纳里，微微摇晃了一下。这份最寻常的恩惠，悄悄拂去了白日的焦渴，心便像被水洗过一样，重新透亮起来。