包元安

　　午间困倦，眼皮沉重得几乎要黏住，书本斜斜摊在膝上，纸页被风舔得蠢蠢欲动，却始终挣脱不了我无意间压住的那一角。风来了，如悄然来访的客人，并不敲门，只自窗棂间挤进来，在书页上留下无声的指痕。它又轻轻拂过我脸庞，我朦朦胧胧中伸手去探，却只握到一把空无。
　　窗外晾衣绳上，奶奶的蓝布衣衫被风灌满了，鼓鼓地飘荡起来。衣服上那块深色补丁，像是一枚小小的湖泊，竟也在风中微颤着，荡开层层波纹。那风是活的，它伸出无形的手，捉住了衣衫的臂膀与腰身，带着它跳起了不知名的舞蹈。绳上的衣服们被风揉搓着，互相摩擦，发出窸窸窣窣的声音。那声音竟像极了奶奶絮絮叨叨的言语，在空气里弥漫开来，却终究听不真切。我凝神细听，风却调皮地绕开了我的耳朵，只留下衣袂飘然，在光里摇摆。
　　日头渐渐偏西，风也渐渐长大，渐渐硬朗起来，它开始顽皮地在院子里翻跟头。院子里几只空瓦罐，风钻进去，便立刻呜呜咽咽地唱了起来，三声短两声长，调子高低不定，时断时续，仿佛一个笨拙的孩子吹着竹笛，不成腔调却又自得其乐。罐口边沿的水痕犹在，风从那里钻进去又钻出来，发出吃吃的笑——这风，它竟在瓦罐里寻到了自己！
　　夜深人静，风不知疲倦，又去拜访竹林了。竹枝被摇撼着，叶子簌簌地响，风掠过竹梢，又轻抚过竹叶，声音绵长而柔和，仿佛在讲一个悠长、悠长的故事，故事里有人语，有叹息，有欢笑，有哽咽，有尘世所有的悲欢离合。风，竟成了天地间最古老的说书人，将万古的惆怅都卷在声息里，流荡在竹枝竹叶的每一个关节之上。
　　我侧耳倾听，心都沉入那竹声的细流之中。不知过了多久，万籁俱寂，风似乎停了——竹叶不再摇动，瓦罐也哑了喉咙，连衣服也垂下来，不再飘舞。原来，风并未离去，它只是悄悄收敛了翅膀，隐在万物的缝隙之间，屏息敛声，仿佛在等待。
　　我突然领悟：风原来是有声的，只是它惯常隐身于喧嚣的帘幕之后。我们耳中塞满了尘世的喧哗，心也浮荡在琐碎的浪尖上，竟听不见它浅吟低唱。它如一个沉默的伙伴，始终陪伴在你的左右，却在我们沉迷于热闹时，退避一旁，只留下那无尽的空寂。
　　原来，风一直在等所有声音都睡去，等世界静下来，等一颗心澄澈空明，才肯轻轻拂过你灵魂的窗棂，那无声之声，原不是它无话可说，只是我们未曾真正清空自己，在喧嚣里竖起耳朵，静候它穿透尘障的低语。