杨志明
　　傍晚，红彤彤的太阳刚溜到村西头老槐树的枝桠间，几颗小星星就急不可待地蹦上瓦蓝的天幕，眨着眼睛俯瞰人间。晚风拂过湖面，蛙鸣准时响起，“咯咯咯、咯咯咯”，似碎玉落青石板，此起彼伏。
　　青蛙在水乡是最寻常的生灵，却承载着几代人的童年记忆。犹记蹲在田埂上看它们鼓着腮帮鸣叫，圆鼓鼓的眼睛透着憨态，一旦听见脚步声，便齐刷刷闭了嘴，只留涟漪晃碎倒影；等人走远，又“扑通”跃入水中，惊起一串更欢腾的合唱。这些藏在草丛里的小精灵，曾是我童年最鲜活的注脚。
　　时光流转，记忆的画卷缓缓展开。课本里童第周剥离蛙卵膜的专注身影，让少年时的我懂得何为“争气”；乘法口诀本上歪歪扭扭写着“一只青蛙一张嘴”，歌谣里的数字随着蛙腿跃动，成了启蒙时光里最生动的韵律。那时的蛙鸣是玩伴的私语，是课堂外的自然课，是踮脚就能触碰的乡野诗意。
　　直到初中读到“稻花香里说丰年”，才惊觉词里的时序有别于吾乡。在我的家乡，油菜花开之时，蛙鸣便已热闹开场；待到水稻扬花，曾经激昂的蛙声却渐渐沉寂，只余零星几声。年少的我曾对着课本发呆，幻想拎着马灯去问稼轩居士：“您笔下的蛙声，可是长在江南的月亮里？”
　　后来步履匆匆，在农药与化肥的气味里，连“青草池塘处处蛙”都成了泛黄的旧照片。那个夏夜路过干涸的池塘边，忽然想起童年趴在井台边数蛙鸣的夜晚——那时的蛙声会从菖蒲叶尖漫到鼻尖，混着井水的冰凉，把暑气都酿成了清凉。
　　转机悄然来临，仿若老友重逢。当河道里重新漂起绿萍，当水田不再泛着刺目的白光，某个暮春傍晚，那串熟悉的“咯咯”声突然从芦苇荡里钻出来，撞得人鼻尖发酸。它们还是当年的歌唱家，只是这一次，伴奏里多了水草复萌的簌簌声，多了萤火虫掠过水面的微光。
　　夜色浓得化不开时，蛙鸣正织成一张温柔的网。这湖面上此起彼伏的音符，是大地写给四季的情书，是被时光熨帖过的乡音——你听，蛙声漫过田埂，谷穗在灌浆梦中悄然弯腰。