许海龙

父亲总在路口慢半拍
像被时光磨钝的路标
指着十年前的饭馆方向
那年你姐带着孩子
就坐靠窗的位置

他把脚步放得很轻
怕踩疼石板缝里的影子
那些被他反复说起的日子
突然从路边的梧桐叶里
掉下来
落在他微驼的肩膀上

我接过他手里的保温杯
像接过一截发烫的岁月
他说不用扶
这条路熟
可秋风掠过他鬓角时
我分明看见
那些藏在皱纹里的想念
正跟着我们的脚步
慢慢走